A carte scoperte
Dai semi distratti
per fede crescono sogni
sento il disincanto caldo
sulla radice di nuvola
e tu attendi
un’altra pioggia
dentro la bottiglia
Infiniti d’acqua
Lasciamo al lettore decidere se l’acqua (elemento vitale per eccellenza) cancelli o trasporti i messaggi nella bottiglia della poesia, oltre i cartoni del desiderio e dell’identità.
La strada nei piedi
e il cuore in testa
Razionalità prendi il largo
lascia in me solo il sogno
Sospinta dalla fantasia
muta la bocca
gitana la mano
Raggiungo mete di confine
al limite del limite
torno in me
e riscopro le possibilità
Come un’Alice clandestina
naufrago su lidi inesplorati
Sapranno accogliermi?
Squilla l’immaginazione
vale la pena rispondere.
Abbandonarsi
La realtà quotidiana non è il solo dei mondi (e modi) possibili dove vivere la propria vita che spesso ha urgenze alternative, come quella di alienarsi nel luogo della fantasia dove, attraverso il pensiero o la penna, è possibile anche redimersi.
Ho bussato ai tuoi antichi
palazzi assonnati
e non fantasmi
ma anime fraterne
sono venute incontro
dolorose
al mio volto
sferzato dallo scirocco
nella pena immobile
di questo inferno
rassegnato
come le pietre del campanile
o la vallata
stanca
del pianto della civetta
Alle porte dei poeti
Le porte dei poeti custodiscono la vita: basta un tocco e le ombre ritornano indietro vivificate come al suono della cetra di Orfeo, per raccontarci, antiche Sibille, il nostro destino.
Esso si ripete uguale e doloroso, in uno scenario naturale, che ne è, al contempo, simbolo e muto testimone.
Ogni giorno mi cadono
tutte le foglie
freddo nei rami vita nelle gemme
ogni giorno sorprende
riti di rinascite
tra focolari e fiabe
a riparo dei tuoi sogni
e la mia fioritura
col tetto scoperto
di letteratura…
Non sai da quante piogge nascono
le parole date,
e appena appena iniziano il viaggio…
C’era
un’altra volta
Tempo di poesia
Nel racconto poetico si mescolano di continuo le carte del “noto” e del “nuovo”: a disporre soglie di meraviglia sulla scala dei giorni, a trasformare i tetti fiabeschi dell’infanzia in consapevole esposizione a piogge di sogni; in consapevole, ma ancora lieve, dono di parole… A rinnovare in giri magici reali il viaggio, e le stagioni, della vita.
Menade di un canto
senza pause,
come da cocci
di un antico vaso
sale
la danza ebbra
dei tuoi passi
lievi
le ferite si smemorano
nelle braccia del dio
Le braccia del dio
La fragile creatura di dolore incontra la “follia” del dio, nella cui danza vorticosa prende la prima forma il suo spasimo interiore. L’impeto della pena sembra dominare ritmi e movenze, ma ne resta, alla fine, catturato, “purificato” in elemento sacrale, per sempre compiuto ed inoffensivo, come nel respiro eterno ed immobile di un’antica urna.
Non di Dioniso, dunque, ma di Apollo, taumaturgo e poeta, sono le braccia che offrono il riparo di una miracolosa leggerezza alla fascinosa sirena stanca.